NADA

“sufrir y no vencerse en el sollozo”
    (Miguel Hernández)

en esta nada no queda sitio
para nada
en esta nada que obedece
no queda nadie
para gritar que ya basta

en este miedo
no queda más valor
que el otorgado por el mercado

en esta mierda
no quedan más cojones
que seguir tragando

en esta nada de domingo
no me queda nada
salvo el goteo monótono
de los grifos
que ahuyenta los sueños

no me hagas caso amor
hoy me siento impotente
y la desgana frente al televisor
me ha ganado las horas

HOY ES DOMINGO

Es domingo por la mañana, la habitación está oscura y la casa en silencio. Supongo que Papá y Mamá duermen todavía. Doy media vuelta en la cama y me hago un ovillo. No tengo sueño, pero me gusta remolonear bajo las mantas hasta que viene Mamá a despertarme.

            Creo que me he quedado dormido. Cerré los ojos hace un momento y el brazo más largo de Mickey Mouse ha dado una vuelta entera; ahora, con una postura de contorsionista, marca las doce menos cuarto. ¡Qué raro!, hace ya rato que tendría que haber entrado Mamá a despertarme… bueno, mejor, así puedo dormir un poco más. Es curioso, no tengo nada de sueño pero estoy muy cansado.

            Cuando vuelvo a abrir los ojos, los brazos del ratón Mickey señalan las dos. Pero, si no he podido dormir tantísimo. Es como si alguien hubiera adelantado el reloj. ¿Por qué no se oye ningún ruido en la casa? A lo mejor les ha pasado algo a Papá y Mamá, debería levantarme y acercarme a su habitación. Empiezo a estar asustado, en serio.

            Debería ir a su habitación a ver si les ha pasado algo. Me pongo las zapatillas, dos Plutos gemelos sonríen desde el suelo. Abro la puerta de mi cuarto pero, cuando me da la luz que entra por las ventanas del salón, me siento raro, como cuando tengo la gripe. Me quedo acurrucado en la penumbra de mi habitación. Llamo en voz alta. Silencio. Llegan ruidos de la calle, coches que pasan, gente que va a alguna parte.

La luz del salón ha disminuido. Ya no estoy tan cansado, puedo permanecer de pie, doy un paso, luego otro… La puerta de la habitación de Papá y Mamá se hace más grande. Tengo mi mano en el picaporte, lo aprieto con tanta fuerza que me duelen los nudillos. Empiezo a asustarme, tengo miedo porque sé lo que voy a encontrar tras la puerta.

Papá y Mamá atados a la cama, con las gargantas cortadas. La sangre ha empapado las sábanas, el colchón… gotea hasta el suelo con ese ruidito como de lluvia contra el cristal: “plic, plic, plic…”

            No quiero verlo, cierro los ojos pero la imagen está dentro de mi cabeza. Estoy muy asustado, tengo mucho miedo porque sé que yo he hecho “eso”.

DE REYES Y PRINCESAS

No me sorprende este dolor de incensario
esta noche en que los demonios
    arrasan las murallas.

No me sorprende esta garra que crece
en medio de la feria furiosa del desencanto.
Los leones duermen a la sombra de los cajeros
bajo los agujeros de sus mantas.

Duermen dementes de vino barato y son reyes
que han perdido los dientes en cien batallas,
que han perdido todas las batallas.
Roncan de vino mientras pisamos sus sueños.

No me sorprende este dolor de camas sucias en pensiones de mala suerte donde las princesas no permiten suspiros en sus labios de fresa cuarteados por el frío de la madrugada.
No suspiran las princesas, ni sienten ya los golpes, ni la irritación del plástico entre sus piernas.

50 y la cama, o en el coche, o donde tú quieras, cariño. Mercancía del Este en el escaparate de la plaza.

No me sorprende este dolor de incensario
esta noche en los altares
de colchones heridos.
Ni me sorprende ya tampoco esta garra
que anhela desgarrar murallas.

Escapar ¿a dónde? -dice agachada sobre el bidé- cariño, no hay salida.

Y habla con una voz fría de estepa. Y sé que es la princesa del poema aquel, pero no me quedo para saber si acaso un suspiro escapa de su desnudez aterida.

Los reyes recorren su dominio de podredumbre. Han perdido todas las batallas también hoy

y roncan el vino
bajo los agujeros de sus mantas
en medio de la indiferencia infinita
que llena la Gran Vía.


Y ríen las princesas toda su rabia, escupen  carcajadas a los rostros ciudadanos que no saben sostener la mirada.

DECISIÓN

 

Imagen: fotograma de Farenheit 451

He decidido abrasarme los ojos
he decidido arrancarme las vísceras
y echarlas a los perros de la calle

He decidido desahuciar la pena
de mis entretelas

He decidido afilar los cuchillos de la casa
he decidido arrancar todas las puertas
he decidido el suicidio de las palabras
he decidido regoldar el caldo del cocido
en las jetas de los jerifaltes

He decidido que el surrealismo
es el único camino

He decidido automatizar la escritura
he decidido deshumanizar el arte
porque la humanidad no se merece el arte

He decidido cagarme en dios cada mañana
aunque se me mee encima cada noche

He decidido quemar las páginas de la biblia
he decidido quemar las páginas de la constitución
he decidido quemar las páginas del manifiesto comunista

He decidido matar las simpatías
y meterme en una cueva con Diógenes

He decidido que estoy hasta los cojones
de estar hasta los cojones

He decidido comprarme un coño para saber
cómo se siente en la entraña de enfrente

He decidido alquilar mi culo a jornada completa
para que acampen golondrinas

He decidido que no quiero más de este guiso indigerible
que se me atraganta traidoramente en el sitio de las lágrimas

noche

Imagen: Sueño causado por el vuelo de una  abeja. Salvador Dalí.

 

Se ha bordado el sueño en tus ojos
y la luna amodorrada te mira
desde su altura inconcebible.

Desde este lado del silencio
te miro, escudriño el reflejo
de tus pestañas en un mar lejano;
respiras el aire oscuro del cuarto
y mis oídos beben de tu aliento
el vino dulce y cálido.

La luna hilvana hilos de plata.
Para evitar el peso doloroso
de la luz, tus párpados bordan sueño.

NUNCA JAMÁS. TALLER DE NARRATIVA

A partir de hoy, cada miércoles, podremos encontrarnos en el Centro Cultural PABLO IGLESIAS de Alcobendas, de 19:00 a 21:00.

UNA CUESTIÓN ESTÉTICA

       

           El sol castigaba con fuerza. Bajé al Metro. La estación llena de gente yendo y viniendo me hacía sentir seguro. Muy pronto me fijé en una chica de unos veinte o veinticinco años, vestía una falda por encima de las rodillas y una sencilla blusa a juego.

La seguí hasta el vagón y me senté frente a ella. Normalmente soy muy discreto pero, en aquel momento, me deleitaba el latido de su corazón que adivinaba cada vez más violento; fijé mis ojos en ella, quería que participara en la cacería, que supiera que la había elegido.

Sus manos volaban hasta su media melena de un color castaño oscuro, o jugueteaban con algún pliegue de la falda, con movimientos decididos, intentando ocultar su turbación.

 Las estaciones se sucedían entre intervalos de oscuridad; entraban y salían gabardinas con prisa, faldas coquetas y algún pantalón distraído. Al llegar a un nuevo andén, giró la cabeza y el pelo, al moverse, dejó al descubierto aquella cosa repugnante.

Aquella criatura, en apariencia perfecta, tenía una horrible verruga en el cuello. Bajó en la siguiente estación. Yo seguí sentado, lamentando el tiempo que había perdido siguiendo a una presa tan poco apetecible. Quizá me haya vuelto demasiado melindroso a la hora de escoger mi comida…