SIN TÍTULO

Hay una flor albina que crece en los rigores de la noche. Se parece a una pandilla de niños jugando a contraluz.

Camino descalzo, por miedo a romper las palabras encerradas en los cajones.

Mi cabeza gime desde el pozo donde he caído desde los tejados abiertos.

Canta septiembre sobre los cuerpos, las manos mordidas, los niños volviéndose cosas serias.