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lunes, 3 de septiembre de 2012

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Imagen:  Fetichismo. Guy Le Baube.

Flota la mañana en esta niebla que enturbia las ganas de verte y olerte y tocarte y saberte.

Se me paraliza la lengua al chocar mis ojos con tu mirada.

Flota esta mañana la niebla que enturbia las ganas de leer la gramática rara de tu pelo.

Se me para la sangre en la boca antes de poder gritar tu nombre con mi voz de cuero, imperdibles y tachuelas.

Hay cuchillas en las pentatónicas desaforadas de Steve Jones.

Porque el amor no es suficiente y quisiera tatuar tus venas con el veneno que escupo cuando no estás cerca.
Porque no es bastante cavar tu sexo y ni siquiera me consuela tu tacón en el escroto.

Bésame mientras suenan guitarras enredadas en no sé qué dedos.
Bésame con los ojos abiertos mientras me clavas tu navaja en el bajo vientre.

Que tu mano acaricie mis vísceras desabrigadas, porque ya ni el orgullo me responde.
Porque, cuando no aprietas mis venas con dedos de hielo, flota esta niebla y la desgana de beber tu saliva entre espasmos.

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